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序（第1页）
属于我的世界，是一片白色。
仿佛我凝望数载的那片冰面，此刻空荡得吓人，我不知道少了些什么。
我一个人坐在那片空旷之中，用冰冷的眼审视着自己。
一年又一年，直到有一天，远方出现了一抹刺目的红。
我想起曾见过的血。母亲的血、姐姐的血、我的血……还有一切结束的那一天，我手上擦不去的血。
为什么、为什么。
我好不容易才将一切都赶了出去。
那一点红色慢慢靠近，我将自己缩成了一团，像过去无数个夜里那样，颤抖。
一双手扶上我的肩。
我等待着疼痛降临。警铃大作。
可是没有。什么也没有。
取而代之的，是一个出乎意料的温暖怀抱。
熟悉气息的包裹让人安心，我绷紧的背，奇迹般地有些松弛了。
谁，你到底是谁。
我奋力地扭头想看清那人的脸，却在最后一刻猛然惊醒。
眼前是空荡荡的天花板，恍惚如同梦里的景象，只是染上了夜色。
凌晨三点，我将视线从时钟收回，缓缓起了身。
镜子里的人带着病态的苍白，瘦削单薄的少年身躯只显得孱弱，，抬手时宽松的衣袖落下，露出腕上一道道盘踞狰狞的疤，如同谁曾将白纸凌乱地划破，突兀得令人心惊。疤痕的主人却眼神淡漠，视若罔闻。
房间里静得吓人，我走到客厅，放上昨天刚收到的唱片，打开留声机。
德彪西的《月光》。
电话铃就在这时响起，我按下接听，决定敷衍一下这个在别人的凌晨三点打来电话的奇葩。
“嘿，意，我就猜你一定醒了。唱片听了吗？这年头没几个人还用留声机了，我可是特地为你录了一张，独一份儿，给点儿意见？”
“吵，乱，琴如其人。“我揉了揉发胀的太阳穴，抬手关掉了留声机。
其实弹得不错，毕竟作为世界闻名的青年演奏家，Iven的功底和名气都摆在那儿，差也不可能差到哪儿去，但是——
“还是没有我要找的东西。”
“意，你到底要找什么？三年了我都没劝动你为我写一首曲子，照你们中国老话说，什么，‘礼往尚来’？你总该做点什么吧？”
“好好练中文，那叫‘礼尚往来’。“
“要不是认识你，我这辈子都不会想了解中文的。这可比88个琴键难多了。“
我决定结束对话，不再配合这人插科打诨：“曲子我不会写，我不会允许自己有不满意的作品，你很清楚。”
“唔，好吧，意，本来我也没抱什么希望，不过——你这次回国说是去找人，找到了？”
我看向留声机旁像框中场上笑得恣意的少年，嘴角不觉一勾。
“找到了。”
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